ROUTE

Sur les routes de Picardie, quittant le couvent argenté et délabré, fonçant, enfin compétent dans le village, jusqu'à la gare de Saint-Erme, les bureaux fermés, jusqu'au TER à deux vitesses, jusqu'à Reims, jusqu'au marché de Noël, jusqu'aux hauts-parleurs, jusqu'aux gloires à Dieu électroniques et bruyantes, jusqu'à retrouver, entre quelques sushis déjà ternes plusieurs danseurs tunisiens, connus à Montpellier, sur la route du retour, gonflé par Jack Kerouac, je pousse jusqu'à Busigny, dans les brouillards nouveaux et suaves - comme des versions humides de l'été, les aboiements et sursauts des chiens, l'hôtel-restaurant fermé, sur la route du retour, tôt encore mais nocturne, je m'arrête à Saint-Quentin, je descends avec toutes les filles montées à Bohain dans le TER moderne et avec les délégués chasseurs, les garçons aussi lycéens attendent Montescourt, je pense encore aux listes-écrins, aux longues listes intégrant noms et sentiments cachés et aveux, aux monuments aux morts, révélant éblouissant et invisible le nom aimé, troué sur la réserve naturelle de Saint-Quentin, je traverse les ponts, rôde autour des basiliques, des théâtres, des mairies, quelques insultes citadines, je découvre des trésors, des pailles aurifères, j'imagine les cadeaux, j'imagine les sciences-fictions, si tu étais là, si les silences rompus, si je complotais avec elle au lieu d'y rêver, les parures acquises à Babou, diodes lumineuses, robots, sabres magnétiques, je flaire tous les hôtels et toutes les brasseries de Saint-Quentin, j'en trouve un, de Paris, proche du canal, filles et vieux cessent tout à mon arrivée, puis m'offrent le renouveau du juke-box, je préfère celui de la Paix, sur la place, mais aucune des chambres ne donne sur la place, elles sont toutes trompe-l'oeil, j'en trouve une quand même sur rue, romanesque, je ne peux rien en dire de plus, sinon les multiples interrupteurs, la télévision, les rideaux lourds, plissés, fleuris, les double-vitrages, les VRP, tous les hôtels sont labellisés pro-VRP, je préférais en fait la demeure des Tanneurs où il ne restait que des suites, je mange de gras nutriments dans une Brasserie affable, nouvelles insultes, inquiétudes du couvent, nuit sobre, sage, seule, pure, indifférente, je retrouve au matin mes pailles dorées, toujours ni message, ni rupture, ni espoir, ni programme, ni rencontres, ni tristesse, je sillonne la ville à nouveau, les ponts, maisons basses, lumières urbaines, histoires, peintures, toujours de l'identification, toujours de l'exaltation, pas encore de réflexion, chants des morts, anglais, noirs, jeunes, coqs, évêques, ducs, grands, beaux, bels, bègues, blancs, bruns, cailloux, cerfs, clercs, chantres, coins, comtes, écuyers, dieux, forts, gris, gros, jeunes, maires, émirs, moines, neutres, pères, épines, preux, sages, sûrs, étangs, étaux, turcs, insultes à la gare, le retour est encore plus romanesque, retour de fugue, retour au couvent, punitions, coups de règles fantasmés, ligottés dans les cages flanquant la chapelle, en attendant :
La voiture de la boulangère me course et me rattrape au niveau du "Cimetière du Commonwealth" de Saint-Erme.