les poésies de John Donne

Bonjour,
voici les cinq poésies de John Donne (1573-1631) chantées pendant la performance he's one that goes To sea for nothing but to make him sick :


SONG.

GO and catch a falling star,
Get with child a mandrake root,
Tell me where all past years are,
Or who cleft the devil's foot,
Teach me to hear mermaids singing,
Or to keep off envy's stinging,
            And find
            What wind
Serves to advance an honest mind.

If thou be'st born to strange sights,
Things invisible to see,
Ride ten thousand days and nights,
Till age snow white hairs on thee,
Thou, when thou return'st, wilt tell me,
All strange wonders that befell thee,
            And swear,
            No where
Lives a woman true and fair.

If thou find'st one, let me know,
Such a pilgrimage were sweet;
Yet do not, I would not go,
Though at next door we might meet,
Though she were true, when you met her,
And last, till you write your letter,
            Yet she
            Will be
False, ere I come, to two, or three.


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SONG.

SWEETEST love, I do not go,
    For weariness of thee,
Nor in hope the world can show
    A fitter love for me ;
        But since that I
At the last must part, 'tis best,
Thus to use myself in jest
    By feigned deaths to die.

Yesternight the sun went hence,
    And yet is here to-day ;
He hath no desire nor sense,
    Nor half so short a way ;
        Then fear not me,
But believe that I shall make
Speedier journeys, since I take
    More wings and spurs than he.

O how feeble is man's power,
    That if good fortune fall,
Cannot add another hour,
    Nor a lost hour recall ;
        But come bad chance,
And we join to it our strength,
And we teach it art and length,
    Itself o'er us to advance.

When thou sigh'st, thou sigh'st not wind,
    But sigh'st my soul away ;
When thou weep'st, unkindly kind,
    My life's blood doth decay.
        It cannot be
That thou lovest me as thou say'st,
If in thine my life thou waste,
    That art the best of me.
...

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LOVE'S DEITY.

I LONG to talk with some old lover's ghost,
    Who died before the god of love was born.
I cannot think that he, who then loved most,
    Sunk so low as to love one which did scorn.
But since this god produced a destiny,
And that vice-nature, custom, lets it be,
    I must love her that loves not me.

Sure, they which made him god, meant not so much,
    Nor he in his young godhead practised it.
But when an even flame two hearts did touch,
    His office was indulgently to fit
Actives to passives. Correspondency
Only his subject was ; it cannot be
    Love, till I love her, who loves me.

But every modern god will now extend
    His vast prerogative as far as Jove.
To rage, to lust, to write to, to commend,
    All is the purlieu of the god of love.
O ! were we waken'd by this tyranny
To ungod this child again, it could not be
    I should love her, who loves not me.

Rebel and atheist too, why murmur I,
    As though I felt the worst that love could do?
Love might make me leave loving, or might try
    A deeper plague, to make her love me too ;
Which, since she loves before, I'm loth to see.
Falsehood is worse than hate ; and that must be,
    If she whom I love, should love me.


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SONG.

SOUL'S joy, now I am gone,
              And you alone,
              —Which cannot be,
Since I must leave myself with thee,
       And carry thee with me—
       Yet when unto our eyes
              Absence denies
              Each other's sight,
And makes to us a constant night,
    When others change to light ;
              O give no way to grief,
              But let belief
                  Of mutual love
              This wonder to the vulgar prove,
                  Our bodies, not we move.



Let not thy wit beweep
              Words but sense deep ;
              For when we miss
By distance our hope's joining bliss,
       Even then our souls shall kiss ;
       Fools have no means to meet,
              But by their feet ;
              Why should our clay
Over our spirits so much sway,
    To tie us to that way?
              O give no way to grief, &c.

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ELEGIE XVIII : LOVES PROGRESS

Who ever loves, if he do not propose
The right true end of love, he’s one that goes
To sea for nothing but to make him sick
Love is a bear-whelp born, if we o’re lick
Our love, and force it new strange shapes to take,
We erre, and of a lump a monster make.
...

he’s one that goes To sea for nothing but to make him sick

Voici les informations sur les premiers essais de mon nouveau projet.

he’s one that goes To sea for nothing but to make him sick
conception et réalisation : françois chaignaud
textes : john donne
musiques : the kills, le tigre, schuman, spice girls
musiques additionnelles : françois chaignaud

essai n°1 le 13 février chez Delphine Demont (Paris 13°)
essai n°2 le 14 février chez Delphine Jaunas (Paris 3°)
essai n°3 le 15 février chez Delphine Demont (Paris 13°) > à confirmer
essai n°4 le 16 février chez Marie Perruchet (Paris 19°)
essai n°5 le 17 février chez Carole Quettier (Paris 19°)
essai n°6 le 18 février chez Anne-Claude Ambroise Rendu (Paris 9°)
essai n°7 le 19 février chez Séverine Morfin (Paris 12°)

chaque soir, vers 21h, mes hôtes accueillent quelques spectateurs extérieurs
contactez moi (pacokitchissimo@yahoo.fr) pour avoir les adresses
chaque essai est susceptible d'annulation par l'une des deux parties




intentions confuses et empêtrées au début janvier
“Comment éviter le piège, comment surseoir au questionnement, aux fossilisations, à la négativité ? Il s’agit de ne pas se fourvoyer dans les fausses alternatives. Comment rester en contact avec l’écume, sans singer, sans naïveté ? Ne pas démissionner, surtout ne pas avoir la dégoûtante paresse de l’ironie sèche. Être dans l’histoire, connaître les mythes mais ne pas s’arrêter à ces connaissances sommaires. Tenir à la fois l’influence, la plasticité, la critique, ET la pratique, l’engagement inédit, l’ailleurs sincère. Ne pas croire à la troisième voie, au neutre, au non-marqué, au creux du paradigme. Il s’agira sûrement d’une performance de squelette, une performance privée d’oeil, privée de graisse d’oie.
Mon projet est de contractualiser encore plus ; nous pensons que le contrat (synallagmatique) est le seul moyen pour la danse d’échapper à l’intériorité. Il s’agira de rejouer le contrat de la clinique naissante au début du dix-neuvième : secourir pour connaître, penser la bienveillance relativement à un profit. C’est le lointain par l’intérieur par le tissu, la lésion du tissu, l’anatomopathologie. C’est aussi repenser un statut de la métaphore, évider l’opposition terme à terme, déjouer le binôme surface-profondeur.
Il ne s’agira pas de durée, d’espace, ou de dynamique. Pas de territoire, pas de corps. C’est penser le socle et la statue à la fois. Lâcher la désinvolture du dispositif indisposé. Nous accéderons au luxe, au luxe du procédé, du produit fini, du parfaitement mort, de la dissection, à l’ennui de la clôture de l’organe (et de l’os). Il s’agira d’historicisation évidemment, mais sans écoute, sans ressenti. Nous inventerons une clinique fictive sans stéthoscope : une clinique de l’observation sans instrument : une protoclinique inexistée, être au lit des objets, au lit des appartements et dans le lit du propriétaire. Une clinique qui dépasse la nosographie et ignore l’étiologie.
Nous construirons un diptyque très rigoureux.
Nous élaborerons, nous aurons élaboré un discours, sûrement des chiasmes, sûrement des correspondances, sûrement des glissements ; mais nous irons plus loin que ces sensibilités. Nous inventerons un rituel sans cérémonie, sans foi. Mais un rituel violemment distançant. Sans complicité. Un rituel magnifique, luxueux encore. La seule simplification sera celle de la ‘présence par l’absence’ ou plutôt de la connaissance de la vie du côté de la mort, sur les rivages des organes anciennement malades. La clinique positive découvre que la vie est l’ensemble des propriétés qui résistent à la mort.
Nous irons vraiment sur la mer, nous serons vraiment malades. Notre pièce n’a rien à voir avec la clinique positive.
Notre pièce requiert des oreilles de lapin, des fourrures plus étendues, des objets recouverts de fourrure (sans excès), de la technologie, des lampes, des chansons, des poésies de John Donne, des chorégraphies. He’s one that goes To sea for nothing but to make him sick est un récital, des processions, des postures, un atelier de fourrurier, des chorégraphies osseuses, des lumières et de la musique.”

chers lecteurs ne vous affolez pas je règle mes comptes eh bien oui vous connaissiez les hoax je n'invente pas la poésie virale voici l'antibiotique

mes tristes respects
mes confuses futiles
mes graves baisers
mes parfaites perfidies
mes ruptures totales

cessez donc ma chère
le grotesque ne tue pas
la mort ne tue pas
les discours autonomes
c’est bien
vous lisez plus que vous en avez l’air

mes frileuses salutations
mon profond déplaisir
mes meilleures indifférences